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La Coctelera

Categoría: poesía

"Coma idílico"

Hace ya un tiempo dejé una entrada presentando brevemente a mi amiga Cati. Cati es poeta, lo digo ahora también y especialmente. Hoy quiero hacerle un homenaje en toda regla, pues ha ganado el Premio Internacional de Poesía "Miguel Hernández, con el poemario "Coma idílico".

(redacción de la noticia, diario La Verdad)

«Soy una enamorada de Serrat, es mi único idolo mortal, de carne y hueso»
La escritora murciana Kati Parra consigue el Premio Internacional de Poesía Miguel Hernández 'Coma idílico', su cuarto libro, contiene referencias al «amor, desamor, crítica social y un inevitable sarcasmo» La opinión sobre un libroes mejor que la den otros», comienza explicando con humildad la escritora murciana Catalina Kati Parra Carrillo .
Kati Parra tiene una tienda de golosinas y chucherías en la localidad murciana de Totana y lleva a sus espaldas tres trabajos publicados: Acordes de soledad,«el primer libro que nunca se debiera publicar»; Síntomas de Olvido fue su segunda obra y Espejos para huir hacia otra orilla es el tercer volumen de la autora, con el que consiguió el Premio Nacional de Poesía, además de alguna obra inédita.

En Coma idílico hay temas sociales, amor, desamor, desencanto, en dos partes. La primera son Posturas imposibles, «en tono sarcástico, algo que no puedo evitar, ya que intento escribir un poema romántico y me sale así». La segunda opción se llama Colorín, colorado, «donde recupero paisajes de la infancia, de la adolescencia, y una elegía a mi padre, que falleció hace poco».

Kati Parra llevaba dos o tres años sin escribir, y se decidió a recuperar Coma idílico del cajón, para apostar fuerte, por un galardón como el que ayer consiguió.

El libro nació hace cuatro años. «Casi todos los poemas están inspirados en situaciones que me han pasado a mí o a personas cercanas, amor, desamor y mucho sarcasmo». El jurado adivinó ayer en su trabajo frecuentes guiños a Neruda y las canciones de Serrat de fondo. «Soy una gran enamorada de Serrat, es el único ídolo mortal de carne y hueso que tengo, sigo toda su biografía, su discografía». Respecto a Neruda no es tan explícita: «No sabría que decir, me gusta pero no lo incluiría entre los tres o cuatro que más me gustan, me gusta más Miguel Hernández», afirma.

Además, el poeta oriolano referencia del galardón es imprescindible para la totanera. «Es una de las grandes figuras, hecho a sí mismo y que ha conseguido enamorar a muchas generaciones, por lo que estamos obligados a conocerle».

Permanente vocación

Catalina empezó a escribir muy pronto, «cuando no sabía que lo que hacía eran poemas, y después siempre he llevado esa curiosidad, esa inquietud, hasta que fui descubriendo autores». Mira hacia Miguel Hernández, hacia Becquer, a Lorca, «es el que mejores metáforas escribió», pero también a muchos contemporáneos «de los que prefiero no dar nombres porque tengo amistad con muchos de ellos, y no quiero herir sensibilidades», esgrime.

Ante la odiosa pregunta de si sólo los poetas leen poesía, la creadora reconoce que «somos los que más la leemos, pero vivimos ahora una época positiva para la literatura y para la poesía, aquella hermana pobre que poco a poco consigue el lugar que se merece».

Sus cifras son reveladoras. «Hace unos años había pocas convocatorias de concursos de poesía y ahora hay más de dos mil, y mucha gente colaborando». A la autora de Coma idílico, definida por José Luis Ferris, presidente del jurado, como «un ajuste de cuentas con la vida y acaso con el desamor, y una dulce e inteligente venganza con ironía», le gusta estar informada de tendencias, ofrece algunos talleres para adultos y niños, pero «no hay nada en concreto que me incite a escribir, puede surgir en cualquier momento, aunque sí procuro ser exigente con la forma y el contenido».

Difícil, muy difícil, «aunque se puede conseguir», vislumbra Catalina llegar a vivir de la poesía: «Sería mi sueño», reconoce sin ambages.

....Hacía bastante tiempo que no nos veíamos, apenas dos o tres breves saludos por teléfono. Tras recibir la noticia, fui a felicitarla en cuanto pude y tuve oportunidad de leer algunos de los poemas. Ella es autodidacta en casi todo y triunfa porque es natural, prudente, buena observadora y una fabulosa interlocutora. Todo en ella son sentidos y un don extraordinario, enorme y siempre alerta.

Ahora anda preocupada pensando cómo hacer y qué decir cuando reciba el premio entre eruditos y especialistas. Espero que todos tengan un lugar donde guarda el gran regalo que se esconde, como corazón, en sus poemas.

Enhorabuena, Cati.

Mi amiga Cati

Hace tiempo que quería hablaros de ella. Mi amiga Cati es poeta.

Con su vida normal como la mía, llena de facturas, de incertidumbre sentimental, de juventudes incumplidas, de hijos adultos, de ilusiones maduras, de economia precaria... Cati convierte lo normal en maravilloso.

Y, claro, un día ganó un premio nacional de poesía.

Os transcribo uno aquí de un bloc llamado "Tiempo de pájaros"; es el número XI

Cómo escribirte amor
sin pronunciar tu nombre,
sin desnudar el árbol
del último reencuentro,
sin esa certidumbre
que me ofrecen tus manos,
levemente sujetas a las mías.
Cómo besarte amor
sin deshacer los muros
donde duermes,
sin conjugar las sílabas
del sueño.
Dónde esperarte amor,
ahora que es invierno,
y las paredes grises
de los años
me advierten silenciosas
que acabó la partida,
que se hallan derrotados
mis alfiles
en un insospechado
jaque mate.

Tristia

Estudié la ciencia de la despedida
en las calvas quejas de la noche.
Rumian los bueyes y la espera se alarga,
la última hora de las vigilias de la ciudad.
Sigo el rito de esta noche del gallo,
cuando, tras llevar una penosa carga,
los ojos llorosos a lo lejos miraron,
y lágrimas de mujer se mezclaron con el canto de las musas.

¿Quién puede saber al oir la palabra "despedida"
qué separación nos aguarda?
¿Qué nos anuncia el canto del gallo
cuando la llama arde en la Acrópolis?
Y en la aurora de una nueva vida,
cuando en el zaguán perezosamente rumia el buey,
¿por qué el gallo, heraldo de la nueva vida,
en la muralla de la ciudad agita sus alas?

Y yo amo el hilo de la costumbre,
se desliza la canoa, susurra el huso.
Mira: a nuestro encuentro, como pluma de cisne
vuela ya, descalza, Delia.
¡Oh, mísera trama de nuestra vida,
donde es tan pobre el lenguaje de la alegría!
Todo pasó antes, todo se repetirá de nuevo.
Y sólo nos es dulce el instante del reconocimiento.

Que así sea: una figura transparente
yace inmaculada en el plato,
como la piel tersa de una ardilla.
Una muchacha, inclinada hacia la cera, la contempla.
No nos toca adivinar la suerte del Erebo.
Para las mujeres es cera lo que para los hombres es cobre.
A nosotros sólo en las batallas nos habla el destino,
y a ellas, les es dado morir leyendo el futuro.

Ossip Mandelstam

no hay paraguas... Joao Cabral de Melo Neto

"Se trata de una poesía hecha de sobre-realidades, hecha con aquellas zonas ocultas del hombre, y su fin es comunicar datos sutilísimos, a los que sólo pueden servir de instrumento la parte más leve y más abstracta de los diccionarios."

O cao sem plumas

Aquele rio
está na memória
como um cão vivo
dentro de uma sala.
Como um cão vivo
dentro de um bolso.
Como um cão vivo
debaixo dos lençóis,
debaixo da camisa,
da pele.

Um cão, porque vive,
é agudo.
O que vive
não entorpece.
O que vive fere.
O homem,
porque vive,
choca com o que vive.
Viver
é ir entre o que vive.

O que vive
incomoda de vida
o silêncio, o sono, o corpo
que sonhou cortar-se
roupas de nuvens.
O que vive choca,
tem dentes, arestas, é espesso.
O que vive é espesso
como um cão, um homem,
como aquele rio.

Aquele rio
é espesso
como o real mais espesso.
Espesso
por sua paisagem espessa,
onde a fome
estende seus batalhões de [secretas
e íntimas formigas.

E espesso
por sua fábula espessa;
pelo fluir
de suas geléias de terra;
ao parir
suas ilhas negras de terra.

Espesso,
porque é mais espessa
a vida que se luta
cada dia,
o dia que se adquire
cada dia,
(como uma ave
que vai cada segundo
conquistando seu vôo).

Y nuestros rostros, mi vida... -John Berger

“Cuando abro la cartera
para enseñar el carne
para pagar algo
o para consultar el horario de trenes,
te miro.

El polen de la flor
es más viejo que la montaña,
Aravis es joven
para ser una montaña.

Los óvulos de la flor
seguirán desgranándose
cuando aravis, ya vieja,
no sea más que una colina.

La flor en el corazón
de la cartera, la fuerza
de lo que vive en nosotros
sobrevive a la montaña.

Y nuestros rostros, mi vida, breves como fotos.”

elegia III -Nicolás Guillén-

Yo estaba solo. Pero no creí
que iba a estar más solo todavía.
¿Más solo que estar solo?
Pues sí. Más solo.

"consuelo en la playa" Carlos Drummond de Andrade

http://certasmusicas.digi.com.br/audiomv/consolo.mp3

Consolo na praia

Vamos, não chores.
A infância está perdida.
A mocidade está perdida.
Mas a vida não se perdeu.

O primeiro amor passou.
O segundo amor passou.
O terceiro amor passou.
Mas o coração continua.

Perdeste o melhor amigo.
Não tentaste qualquer viagem.
Não possuis carro, navio, terra.
Mas tens um cão.

Algumas palavras duras,
em voz mansa, te golpearam.
Nunca, nunca cicatrizam.
Mas, e o humour?

A injustiça não se resolve.
À sombra do mundo errado
murmuraste um protesto tímido.
Mas virão outros.

Tudo somado, devias
precipitar-te, de vez, nas águas.
Estás nu na areia, no vento...
Dorme, meu filho.

Boiúna Luna

"Rudá. Rudá!...
Tu que secas as cjuvas,
faz com que os ventos do ocêano
desembestem por minha terra
pra que as nuvens vao-se embora
e a minha marvada brilhe
limpinha e firme no céu!...
Faz com que amansem
todas as águas dos rios
pra que eu me banhando neles
possa brincar com a marvada
reflectida no espelho das águas!..."